有一声蝉鸣落进了晾衣绳。
周日的下午，整个屋子都弥漫着雨的味道，积攒了七天的湿气在竹篮里发酵出某种灰扑扑的气味。我抱着一整篮衣服爬到天台，风还没有从午后的困倦里醒来，只有远处的云在慢慢吞吞地翻动。雨是上午才停的，可湿气还黏在砖缝和铁栏杆上，我把湿袜子一只只挂上去。第三只灰蓝色短袜的时候，指尖突然触到什么松软的东西——是那根细长的松紧带，它不知什么时候疲了，像一根被嚼太久的毛豆弦，在袜口处软塌塌地垂着，失去所有力气。
我捏着那圈变形的弹力布，在风里站了一会儿。这只袜子左脚还是右脚？洗的时候没有注意，晾的时候也分不清了。一周有七天，它每天裹着我的脚趾，钻进跑鞋里陪我追过三班地铁，在办公室空调下面蜷成一团暖意，晚上缩在毛拖鞋里蹭着地板。这些它统统记得，可我不知道它是什么时候开始松掉的。就像很多事情，等发现的时候，已经不是刚刚发生的那个瞬间了。
一阵风把晾衣绳吹得轻轻晃了晃，水珠沿着绳子的弧度滚了几滴，落在水泥地上，“啪嗒——啪嗒——”，像极轻极轻的雨。而就在这时，蝉鸣忽然从梧桐深处漫出来。
雨后的蝉声不像烈日的下午那样蛮横，没有那种要把人的脑仁都烤热的凶悍，反而带着一点潮润的、慌张的意味。它们从东边树梢挤出来，又被西边树冠的雨珠打散，断断续续的，像一锅还没煮开的水，咕嘟几声响两下，又静下来。我第一次仔细听，原来蝉鸣不是一整块声音，而是许多股细密的颤音揉在一起，彼此叠着、错着、不等谁、也不让谁。像某个人在很远的地方摇动一筐夏日的铁管，而风把声音送到这里时，已经揉碎成了绵密的沙。
去晾衣绳那头的时候，我发现绳子上有几处被雨水冲出来的锈斑，毛糙糙的。指尖蹭过去，那些暗红色的颗粒沾在指腹上，痒痒的，带着一种铁腥味。我忽然没由来地想，小时候外婆晾衣服，总把竹竿架在两棵槐树之间。傍晚的时候，她拿着缝衣针，把脱线的衣领仔仔细细地挑起来，用另一只手指撑着，往针孔里穿白线。阳光顺着她歪着的头漏下来，她把线头捻了又捻、湿了又湿，对着光眯着眼，像在做某种极重要的事。现在的我们，大约很少再用针线来修补一件衣服了。袜子松了，就等到穿的时候再从抽屉深处拉出一双新的。
蝉声又响起一阵，这次的调子比刚才沉了几分，像有一只老蝉正在枝丫上挪动位置。我搭着湿衬衫的领子，把它正了正角度，让斜过来的光能多照到一些。水珠从衣摆滑到地上，砸出一道浅浅的圆印子，又被水泥地饥渴地吸掉。
晾完最后一件长裤，我站在屋檐底下望了望整排衣服。灰袜子和白T恤靠着，蓝衬衫被风拽出一个弧度，底下影子淡淡的、摇摇晃晃的。那蝉声还在不知疲倦地灌进耳朵里，像一层薄透的、金黄的东西，敷在所有的声音表面：楼下水管的滴答声、谁的自行车链条滑动的声音、还有某个远处厨房里油锅滋滋地响。它们都被这层蝉鸣罩着，变成同一个夏天的整体，密不可分。
我转身下楼，手指头还残留着铁锈的微涩味道。那只松了带子的袜子还挂在绳子上，我不知道它会不会被风一直吹到傍晚，吹到太阳出来、阳光晒干每一根纤维。也许明天穿的时候，它会在鞋子里滑下来，我低下头重新蹬一下，把它拉回脚踝的位置，然后走出门去。那样的话，就当是一个细小的、不打紧的、被夏天的雨恰好泡软了的秘密。
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