站台的风从隧道里涌出来，带着铁锈和灰尘的凉意。玻璃门上映着无数垂脸照手机的人，我也在其中，握着早已滑到手心的手机，屏幕亮着又灭了，来回好几次，没有一件事真的非回不可。就在这时候，琴声响了。
不是站厅里那种循环播放的轻音乐，是一把小提琴，在换乘通道的尽头。我顺着声音走过去，发现是个年轻人，大概二十出头，羽绒服皱皱巴巴，琴盒敞开放在脚边，里面零散躺着几张纸币和硬币。他拉的是巴赫，一支无伴奏组曲，音色不算精雕细琢，有几个音滑出去了，又被不急不徐地收回来。最让我心里轻轻震了一下的，是他垂着眼睛时嘴角的弧度——那种表情，像是整个人沉在这弓弦间，外面的列车声、脚步声、人们摸卡片进闸的哔哔声，都隔了一层玻璃。
我站在离他两三米的地方，风从通道口灌进来，吹起他琴谱一角，他没停下来，只是微微侧过头用下巴轻轻压住纸页。空气里有地铁站特有的那种气味，温热、干燥，混着防滑胶垫隐约的酸涩味。他的琴声就在这气味里弯来弯去，像一条细细的溪，绕过人群的膝盖，绕到我面前。
我不知道自己为什么站了那么久。
最近这几天，我一直处在一种说不清的烂泥状态里。说堕落好像太重了，但又确实在往下沉——早晨醒了也不起床，刷手机刷到天都暗下来，外卖盒在桌上摞成小塔，懒得扔；窗帘拉严实，白天和黑夜没有界线。没跟谁倾诉，也没真遇到什么大不了的事，就只是那股劲断了，像弹簧一样脱了勾，摊在那里怎么也拧不回去。心里其实知道该站起来，该洗脸、该出门、该把那些积压的事一件件处理掉，但身体里好像有个开关坏了，明知道水源在哪儿，就是拧不出水珠。
那会儿我站在那儿，听琴声在空旷的站台上走，走着走着，迎面撞上正进站的列车。琴声没有躲，就那么坦然地融进车轮的滚动里，变成某种更庞大的声音的一部分。我攥了攥手里的手机，指腹终于松开那根发烫的屏幕，低头看见自己运动鞋鞋带上有个歪歪的结，是今天出门前随手系的，连扣都没有扣整齐。我蹲下来，重新把鞋带解开、绕紧、系成一个好好的蝴蝶结——这个动作比什么都真实。
站直的时候，琴声正好落在一个长音上。那年轻人缓缓放下弓，朝琴盒里瞟了一眼，又抬起头，对上看他的我，愣了一下，随即轻轻笑了一下，视线从我没有停留太久，移开了。不知为什么，我有点想说一声谢谢，但喉咙像被什么堵住了，只是朝他点了点头。头顶的电子屏幕提示列车还有一分钟进站，我看了他一眼，然后转身走向闸口。
风从身后涌来，带着地下空间特有的潮湿凉意。鞋带系好了，走路的时候，每一步都是干净的，不再拖沓。我走进车厢，找了个角落坐下，明晃晃的灯光打在车窗玻璃上，映出我没来得及整理的头发和衣领，有点像另一个自己。那一瞬间我忽然意识到，其实我还坐得住，还能看见自己的脸。
车在山洞里呼啸穿行，琴声早就听不见了。但手指还在大腿上轻轻地、无声地敲着节拍——那支曲子的节拍，好像还在骨头里某个很浅的地方，活着。
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