手伸进那件军绿色旧外套的左边口袋时，指尖碰到一个软软的、折成小方块的东西。掏出来看，是一张五块钱纸币。它被洗过好几次了，纸面起了毛，边缘有点卷，中间还有一道深深的折痕，像被谁用心地叠过又打开。
我站在原地，手里捏着这张五块钱，一下子没能想起来是什么时候放进去的。外套是前年冬天买的，拉链头的漆掉了一半，袖口内侧的绒有点磨秃了。去年搬家的时候它躺在箱子底层，今年又把它翻出来，挂在玄关的钩子上，像一棵突然想起要浇水的植物。
那五块钱躺在掌心，旧的，潮的，带着一点布料的味道。我把钱翻过来翻过去，正面印着泰山，背面是老版的中国地图。忽然觉得口袋里有一张自己都不记得放进去的钱，是一件很奇妙的事。好像过去的某个我，在某个不起眼的傍晚，买完东西找零的时候随手塞进这里，然后彻底忘了。那个我大概不会想到，今天这个我，会在这样清醒又孤独的时刻，把这张钱拿出来看。
冰箱里还有昨晚煮的面条，我走过去掀开盖子，看到汤已经干了一半，面条坨在一起，贴着锅壁的那一圈微微泛黄。我没有热它，只是把盖子重新盖上。厨房窗户外面有一棵梧桐树，树叶还没有掉光，但这个时间逆着光看过去，颜色都变成了黑的。光线从隔壁楼的墙面上折过来，斜斜地落在碗柜的玻璃上，落在我握着铜勺的手背上，手背上的筋突出来，皮肤有点发干。
我常常在这样的时刻想起一些很小时候的事。比如初中那次，物理考试只考了六十多分，卷子带回家，我妈看了一眼没有说话，晚饭桌上只有筷子碰碗的声音。我低头扒饭，眼泪掉进碗里，不敢擦，假装在找一颗花椒。那个年纪的我觉得自己一无是处，数学考不好，跑步跑不快，长得也不好看，坐最后一排，总是被抽到背课文的时候卡壳。现在想想，那些东西早就散在时间里了，但我还是会在某个橘黄色的傍晚，想起那顿饭，想起碗里的汤是紫菜蛋花汤，蛋花碎碎的，紫菜半展开，飘在上面像一小片被雨水打湿的树叶。
人生好像就是这样，老是会把一些不值得记的东西记得特别清楚。值得记的反倒像水一样流走了。我把五块钱放在茶几上，又拿起来，夹进书里。是那本看了三分之一就搁在那里的《山茶文具店》，书页间夹着几片压平的银杏叶，去年秋天捡的，颜色已经变成很浅的棕。五块钱和银杏叶放在一起，看起来倒也不违和，都是时间的标本。
我有时候会觉得自己像一个空房间。走进去看，没有灯，没有家具，墙上连颗钉子都没来得及钉。别人进门来，站一会儿，又走出去，脚步声在走廊里慢慢变小。然后我坐在那张唯一的小板凳上，看窗外每天落下来的同一个角度的晚霞，觉得自己是一块什么都不是的石头。但手里捏着一张五块钱，又觉得好像也没有那么空。至少五块钱知道我的手指是什么温度。
大概每个人都有过这样的时刻吧。不是在失败的时候，而是在一切都很正常的傍晚，忽然被某种清醒的孤独击中，觉得自己做什么都不对，不做什么也不对。窗外的梧桐叶又开始往下掉，有一片落在空调外机的顶盖上，发出很轻的一声响。我数了数，觉得声音是凉的。又觉得也可能不是声音凉，是我脚下那双拖鞋太薄了，隔着地板的坚硬，我听到秋天像一条大河一样从脚下静静地流过去。
我把书合上，抬头看了看窗外。天已经全暗了，路灯亮起来，橘黄色的光把梧桐树的影子拉得很长，一直拉到对面人家的窗台上。五块钱还夹在书页里，那枚银杏叶的旁边。我站在桌子前面，手插回那件外套的口袋里，口袋比刚才轻了。但我知道，那个位置还有一点残留的褶皱，像什么东西曾经来过。
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