我拉开冰箱门，冷气扑到脸上。里面有几颗蛋，半盒牛奶，左边门上的隔层里排着三罐啤酒。角落里那袋青菜的叶子已经蔫了，我看了它几秒，又看了一排酸奶的日期，然后把手收回来，轻轻把冰箱门关上了。
关门的声音很轻，咔哒一声，比我想象的要小。我站在厨房里，手指还搭在冰箱把手上，凉意从指尖往手臂上爬。灯光明晃晃的，照着我一个人站在这里的身影映在冰箱门上，模糊的，像一个不太确定的影子。
大概是在那几秒里，我突然觉得累了。没什么特别的事，就是突然没有力气去决定到底要吃什么。或者说，不是吃的问题。
我走到餐桌旁坐下，桌上有半杯凉掉的水，还有一颗昨天没吃完的苹果，切开的截面已经变成了褐色。我把苹果拿起来闻了闻，有淡淡的甜味和铁的锈味混在一起。
窗外的天色正在暗下来，是一天里最柔和的光线。厨房的窗户开着一条缝，晚风带进来楼下煮饭的味道，是青椒和洋葱，和一点油烟的焦香。我吸了吸鼻子，没有觉得饿，只觉得这个味道把什么东西引了出来，从胃的底部往上浮。
我把苹果放下，又从口袋里掏出一颗糖，是下午开会时同事给我的，一直揣到现在。糖纸是淡黄色的，上面印着一只小蜜蜂。我把它拆开，糖是白色的硬糖，含在嘴里慢慢化开，是淡淡的蜂蜜味。我含着那颗糖，望着窗台上那盆快要开的花，花苞小小的，颜色很浅，还没有大到能分辨出到底是什么花。
如果要说为什么停下来，大概是因为打开冰箱的那一瞬间，我突然问了自己一个问题：我要什么？这个问题太大了，大得让我整个人都顿住了。我站在那里，像一个站在岔路口的人，但其实我只是在选晚饭要吃的东西。
那颗糖在嘴里慢慢变小，甜味一点点地散开来。我把糖纸放在桌上，用手把它抹平，又折起来，折成一个小小的方块。然后又拆开，再抹平。
我记得小时候，我妈教我剥豆子的时候说，有些事情想不清楚就不要硬想，先把手里的事情做完。我那时候不懂，现在也不完全懂。但今晚站在这间小小的厨房里，我的手指摩挲着糖纸上那只小蜜蜂的印子，突然有点想哭，又不知道为什么笑了出来。
冰箱的嗡嗡声又响起来，在安静的厨房里，低低的，像一只睡着的猫在打呼噜。我低头看了看自己的手指，皮肤上还有一点刚才沾上的凉意，指尖的纹路看起来比平时清晰一些。
那颗糖化完了，只剩下一小片白色的薄薄的痕迹，我舔了舔嘴角。水杯里的水还是那半杯，我端起来喝了一口，已经不凉了，是那种在空气里放久了的水的味道，平淡的，有一点软，像压在玻璃杯底的一枚影子。
也许今晚我就把那些蔫了的菜扔掉，把蛋放进锅里煮两颗，给它三分钟，让它在咕嘟咕嘟的水声里安静地熟透。也许我什么都不做就去洗个澡。
我又走到冰箱前，这次我认真地看了看里面，牛奶的保质期还有四天。我伸手摸了摸那袋菜，蔫了的叶子在指尖发出细微的脆响。我把菜拿了出来，把鸡蛋也拿了出来。门一开一合之间，冰箱肚子里那排灯又亮了一回，又暗下去。
厨房窗户缝里的风轻轻吹过来，不知道从哪一户人家飘来了歌声，声音很小，唱的内容听不清楚，但调子是软的，慢的，像在哄着什么入睡。
我把菜放在案板上，那把菜刀靠着一只碗的边沿，碗沿上有一个小小的缺口。厨房的灯忽然有一瞬间闪了一下，又恢复了明亮。我低下头，指尖沿着菜叶的纹路缓缓划过，那凉意从指尖一路漫上手腕，像一只无形的手轻轻按住了我的脉搏。
我忽然明白了一些什么，具体是什么又说不上来。
蛋在水里煮着，咕嘟咕嘟的声音从锅里冒上来。我靠在灶台边，把下巴搁在手臂上，看着水汽慢慢地升起来，在灯光的映照下，像一层细碎的雾。那一片水汽把窗户模糊了，也把冰箱的门模糊了。
我抬起手，修长的指尖在雾气未散的窗玻璃上画了一个小小的圈，水痕亮晶晶的，像一滴没有落下来的泪。
三分钟到了，我把火关掉。四周安静下来，只有冰箱还在低低地哼着。我把煮好的蛋捞起来，放在冷水里，蛋壳在手指间轻轻滚动着，温热透过那一层薄薄的壳传上来，传进手掌心。
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